Star Wars Cantina

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La motocicleta de Marianne

Durante la próxima edición del Cinema Jove entra un ciclo de películas "prohibidas" durante el Festival de Cannes de 1968, coincidiendo con el treinta aniversario de la revolución juvenil en París.

Entre las películas que se podrán ver está "The girl on a motorcycle", con Marianne Faithfull -el ángel más bello con las mejores tetas- y el hombre que todos quisieramos ser pero que nunca llegaremos ni a una cuarta y mitad: Alain Delon.



En "La chica de la motocicleta" Marianne viste enfundada en un traje de cuero ajustado, a pelo. Y va en una moto de 100 caballos. Sólo le falta marcar paquete, gracias por no hacerlo y conformarse con apuntarnos con sus hermosos senos.



La imagen es todo un referente que luego utilizarían de malas maneras aquellos publicistas macarras de "JACK'S busco al hombre" para esa colonia que debería estar a la altura del Barón Dandy. Si es que sigue a la venta, que lo dudo bastante...

A la película de la Faithfull y el Delon, por calentorra, en la época le pusieron la calificación de "X" pero ahora no creo que llegara ni a "S".

Lo que antes nos podía parecer muy fuerte ahora no escandaliza ni a los Lunnis.

Las puertas se vuelven a abrir

Últimamente estoy sufriendo con placer un revival de los Doors; fue en el verano de 1992 cuando vi en un cine de reestreno la peli que dirigió el tronao de Oliver Stone sobre el mítico grupo liderado por el rey lagarto, ese tal Jeremias Douglas Morrison, Jim Morrison para el mundo. Muerto en plena gloria y a los 27 años, uno más del Club.



Y esa película era un cóctel molotov, sobretodo si te pillaba en plena edad del pavo; a mí me pillo de pleno y descubrí gracias a ella al grupo, algo que nunca acabaré de agradecer al amigo Stone, compañero en la universidad de cine de Los Ángeles del propio Morrison.



Después de ver la pelicula y en pleno estado de shock me compré los seis cassetes de golpe con toda la discografía. Aquello era nuevo. Era rebelde con causa. Era droga. Era follar. Era rock'n roll. Era cojonudo.



A muchos los Doors nos cambió la vida. Puede sonar cursi, pero es la verdad. Todos queríamos ser no "como" Jim Morrison, sino Jim Morison. Pantalones de cuero, numeritos dionesiacos, primeros escarceos sexuales, incluso primeros desafíos a la muerte; recuerdo la historia de un amigo afectado por el espíritu del Rey Lagarto y el alcohol gritando "¡¡¡Muerte, destrucción!!" en medio de una boda, delante de los novios.

Supongo que aquella pareja no tardó mucho en separarse.

Saca tus cuernos al sol

Ese chevy bajito

Ronnie James Enanito Dio, encantado de conocerse.

Hay pocos grupos chevis -así, con ch y con elásticos de marcar paquete- tan grandes como Rainbow. Brutalmente macarras y a la vez brutalmente molones.

Rainbow -ojo, que de gay tienen poco- estaban liderada por el guitarrista Richie Blackmore, uno de los mejores riffistas de la historia del hard-rock.

Antes tocaba en Deep Purple pero su personalidad compleja y mente megalómana obligaron al sencillo Richie a separarse de la banda, para formar otra nueva, en la que ÉL llevara las riendas y demostrara a todo cristo la verdad: que es el mejor guitarrista de toda la puta historia del rock. O eso se cree él. Y lo puede ser, la verdad. Por lo menos, que esté vivo. Hendrix ya murió y Clapton era mejor cuando se drograba. Ah, y está Jimmy Page, pero ese es "farina" de otro costal...

Richie Blackmore se separó de Deep Purple y montó Rainbow con músicos de su elección -para algo ÉL era el lider- y no tuvo mal ojo. Para la voz a, Ronni James Enanito Dio, todo un prodigio sobretodo si tenemos en cuenta su aspecto físico. Una mezcla entre el enano de Willow y el payaso de "It" sin maquillaje. Pero con una voz tan atronadora como el rot de un chevy de 300 kilos.

Tal vez, Dios -o la ley de Mendel- le compensaron por ser así de raro.



Yo le adoro.

Baila el chiquifacha

Aunque parece ser que la hostia puede ser de aúpa, siempre nos quedará el Wyoming.

Respétame Teodoro

A estas alturas del calendario, no voy a descubrir a nadie "Amanece que no es poco", pero redescubrirla, nunca está de más.

Un hombre en la cama, siempre es un hombre en la cama.

Apocalipsis Now

Érase un hombre binguero, playboy en paro, Cristobal Colón, embarazado, currante, Roque III, hijo del cura, liante, de los que gritaba "todos al suelo"...

Érase el hombre que más tetas tocó en la transición.

Cuando el futuro nos alcance

Esto no para; lo último, más allá de aquellas fotos en 360º que permitían mirar a dónde quisieras y moverte dentro de la foto, es lo mismo en video y en tiempo real.



Pincha dónde quieras y arrastra el ratón.

Esto está sólo empezando. Ya lo decía mi iaia María: "Tonico, dona pena morirse"

Como la noche

De profundis

Buscando los acordes para guitarra de "The Killing Moon" de Echo and the Bunnymen me he topado con esta puppy australiana; toca la guitarra y canta en su cuarto -cómo muchos- pero su voz -una mezcla entre Jim Morrison sereno, con coño y cantando desde lo fondo de una catedral- es sencillamente grande.